Пока трещу по швам, смывая грязь с лица,
сердце более дерзает, чем смиряется,
при мысли об артели серокаменной,
о том, что будет всё, как есть, неправильно.
Гляжу на сделанное – все потуги зодчества,
скорее, преступление, чем творчество.
Но «будет хорошо» - не тО чтобы
ты грудью веришь, но подошвами.