.

Ты говоришь мне: "всё очень плохо", а я тебе говорю:
" не ссы".
Ты за своё: "Развели как лоха! Вороной белой роняю сыр
во вражьи пасти – конечно, лисьи!
Пилю объезженный мною сук,
потом валюсь на гнилые листья, в клыки больных кобелей и сук.

На каждой купленной мною марке
не видно цену из-за чернил.
С меня, наверно, Гарсиа Маркес того полковника сочинил.
Я одиночее одиночек, хоть бы единственный кто обнял.
Да я обмылок, обломок, прочерк, и звезды светят не для меня! "

А я считаю, что жизнь – как книга.
Роман, новелла – не важен жанр…
И вне зависимости от ника ты можешь произвести пожар.
Пиши в блокнот на своем макбуке,
курсором, словно пером, скрипя.
Полей бензином, дождём, самбукой,
верстая сказку вокруг себя.

Ты можешь в полночь уйти из дома за сигаретами.
В горле – ком.
И убежать на вокзал, ведомый далеким северным городком.
Нет, за тебя я не беспокоюсь: так поступают однажды все.
И твой зеленый последний поезд уже стоит на платформе семь.

Конечно, я покиваю, будто
вступил ногою в твою же гнусь,
а после, как всемогущий Будда, тебе загадочно улыбнусь.
Ах, ты не в теме, ах, ты не в паре…
Да боже правый, себе не ври!
Ты говоришь мне все это, парень…
И жрешь биг-тейсти с картошкой фри.