у детей от шестнадцати и старше
нет больше сказок. в чернилах ладони,
уставшие феи, курящие на балконе,
и мысли о том, что же дальше.
но я не знаю. опять по строчке
душу в очередной txt "Без имени".
стихи - религия одиночки,
от бессонницы с вечными синими
кляксами под глазами. нашими
песнями будут лечить от падений.
как дела? я прошу, не спрашивай,
и не поздравляй с днём рожденья.
мы прячем все письма в карман,
не в силах ответить, отправить.
у всех есть внутри океан,
не каждый умеет в нём плавать.
а я захлебнулась. мой тоскливый бог
снова поёт о тревоге.
люди не могут читать между строк
и вовсе читать не могут.
они скучают за нами?..
мой любимый тоскливый бог,
я болтаю с тобой ночами,
открывая папку placebo.
мой город устал и продрог.
спасибо за песни, спасибо.
а здесь ничего, как обычно, нового.
вот позвоню и скажу: "мне хреново, мам "
хотя, я не в силах сказать.
любовь лучше не рифмовать,
дети, мы снова заблудимся.
неважно, неважно…
я верю,
однажды
мы
сбудемся.
___________________________________________________________
И вообще, по-моему я опять возвращаюсь в осеннюю Р.