Обещаю, я чего-нибудь добьюсь.
Встану на ноги. Поднимусь.
Может быть издам сборник.
Назову его сухо – «Покойник».
Тираж будет небольшой, конечно,
Как из моего окна путь млечный,
И стихи монохромные, нескладные.
А впрочем, ладно,
Черт с ним со сборником.
Мне, наверное, суждено стать дворником.
Ну или секретарем маленькой компании:
«Добрый день. До свидания».

Нет, нет… Я чего-нибудь добьюсь, честно.
Стану веселой и интересной,
Буду рисовать картины гуашью,
Заваривать чай вчерашний.
Ночью раскладывать мысли в стопки:
«Накормить кота. Не попасть в пробки.
Не забыть тебя забыть завтра в обед,
Уходя тушить свет.
Мыть посуду после каждого ужина.
Мотать шарфом горло простуженное.
Не смотреть никому в глаза.
Не ходить в пять утра на вокзал.
Не встречать рассветы на крыше.»
Я добьюсь, я всего добьюсь.
Слышишь?!

Варя Меланхолия