Собирая вещи, вспомнила, почему хотела бежать… Здесь все напоминает о том, что произошло… Здесь Он меня обнимал, вот на этом стуле Он сидел и пил чай, а вот на этом самом месте Он впервые меня поцеловал… На этом стуле я сидела и обдумывала, что делать дальше, когда Он ушел…

Все эти воспоминания давят мертвым грузом. Они затуманивают разум. Они как кислота выедают внутренний мир.

А я… Да что я?.. Надеюсь, что после очередного удара жизни я не сделаю ничего подобного. Потому что постоянно бежать тоже нельзя. Нужно просто пережить…

…просто пережить… …просто пережить… …просто пережить… …просто пережить… …просто пережить… …просто пережить… …просто пережить… …просто пережить… …просто пережить… …просто пережить… …просто пережить…