А у меня, наверное, слишком раздраженно прозвучало "Кто это?". Маленькая девочка, держащая его за руку, нахмурила брови и смотрела на меня. "Кто это?". С нотками ревности. Совершенно чужой ребенок держал его за руку и не хотел уходить. Разве не о таком ребенке он мечтал? О девочке, которая держала бы его за руку и не хотела отпускать. Но вместо этого появилась я. Даже будучи ребенком я не держала его за руку. Я была плохой дочерью. Я ей осталась. Прости.

Вчера пришла, а он кормит крохотного котенка из шприца молоком. Это мило, черт возьми. А котенок совсем еще маленький, но уже брошенный на произвол судьбы. Я наблюдала за этим малышом, и сердце раскалывалось. Беззащитный, неокрепший, беспомощный. А разве ему это нужно? Заботиться о ком-то еще.? А он заботится.

Мне никогда не стать той девочкой, которая будет держать его за руку. У него есть прекрасные дети, и я не вхожу в их число. Во мне больше маминого. А они с мамой не совместимы были изначально.