я упаковал себя в четыре желтые стенки и бесконечные песни The Beatles. каждый решает сам, дочитать книгу или нет, но все эти чистосердечные черной пастой каждый день, будь то светло или темно, сухо или мокро, холодно или прохладно. зачем мы делаем те или иные вещи, рисуем, например, пишем или сочиняем музыку ? разве кому-то нужен кусок от нашего нутра, у них свое есть, да и сто процентов не простое, со всякими там проблемками и прочими неурядицами. я не утверждаю, что всем всегда неуютно у себя в комнате, наоборот, это очень мило, довольствоваться приглушенным светом лампы в ночи и слушать собственный голос, (который никто никогда не услышит на самом деле), размышлять о пустоте, не понимая, что это такое и представляя ее, как небо, но только не столь обыденное, как некий раствор, который берет в себя души. все это очень изысканно, как всякие десерты в дорогих ресторанчиках, красиво звучат названия, но порции так малы, а за такие-то деньги, ну становится, мягко говоря, не по себе. все это очень… но только в чем смысл этого очень, в чем истинная красота, неужто, в том, что наши слова стали столь квадратными, как наши комнаты, столь плоскими, как наши стены, столь белыми и не запачканными, как потолок в ванной, но мысли… ведь то, что написано отличается от того, что выдумано где-то внутри, хотя бы средством выражения.