этот месяц был бесполезным. август откашливал грязный воздух на протяжении всех тридцати дней.
ты остался болью в моей низкой душе. а я то надеялась, что отпущу тебя за эти 720 часов хриплого июня.
я проснусь завтра и буду в точности как сегодня. слова - это слова лишь до того момента, пока они не пройдут вглубь души, пока не пройдут по твоей крови, не внедрятся в каждое сухожилие, в каждую извилину твоего мозга; потом слова становятся загоном всей жизни.
и вот я осталась одна в надежде, что всё будет.