Я смотрю на них и отказываюсь верить,
что каждая брала в рот,
каждый пихал свой болт,
каждый где-то работал
до седьмого а, может,
восьмого пота.
Неужели каждого ждет?
И вон той малышке на качелях
предстоит однажды
расширить сознания щели.
На кого-то работать,
за ошибку просить прощения.
Счастливая жизнь - пятница да суббота,
они улыбаются, соревнуются –
какое странное ощущение.
Честно хотят быть лучше кого-то,
и нет на их лицах
желчи и рвоты.
Счастья минуты и годы заботы,
так надо сказали, плевать на “охота”
Все так привыкли,
но я никак не возьму в толк:
хуже я или лучше,
ведь все всё смогли,
а я так и не смог.