Порой кажется, что мир - это самые маленькие секундочки эпохи «Я»… Вроде точно есть… но так мелко и много… просто на всего рассыпано… просто туман… будто общая картина, но не то, что нужно… Да и вовсе эти миги не вместе… разбросаны по всей жизни… от А до Я. И когда ты собираешь эти секундочки, выходит, что ты – это добро, такое же маленькое и беззащитное, но вокруг тебя все такие большие глыбы… которые тянутся к тебе всегда, маленькому, никчёмному…
Час за часом…. Крадется пока что юная старость… День за днём… зрелая старость…. Год за годом просто – старость. И когда ты это всё начинаешь складывать, видишь, что тебе уже 60, что всё как-то было банально и не так хотел это прожить, но пока у тебя есть СЕЙЧАС, миг, твоё маленькое Я, часть тебя, твоей эпохи… Ведь ты имеешь полное право этим жить? Ведь ты должен себе за то, что ты есть? Ведь тебе это нужно?
(с) Шесть часов пятницы