все бормочет что-то себе под нос. все какие-то чужие стихи.

потихоньку разучивается петь в голос, да и разве нужно это во взрослой-то жизни?

все вопросы какие-то - ноль ответов. все то проза, то стишки. с каждым разом становится все нелепей,

что вот где-то здесь мы..а где-то не мы.

***

непонятные линии вен, мыслей, дорог.. все куда-то торопимся-лишь бы в срок нам поспеть..я хотела бы спеть, но давно разучилась..

жизнь с нас медленно вытирает слог/пот/опыт.. а может втирает.

в зубы въедается, в кожу. чувство ненужности гложет каждого по ночам.

говорю-то я вообщем о простых вещах

только как-то нелепо.

и частица "то" все чаще меня преследует.

я хочу сказать тебе о любви, но не уж ТО это хоть что-ТО сделает?

и последнии дни моего лета, живого такого, пропЕтого/прОпитого кем-то

я тебе посвещаю, впиваясь в тебя запахом въедливым.

и прошу об одном, когда будет холодно/дуть,

закрывай поплотнее окна/завязывай шарф.

ах, ну да, ты не носишь шарфов, но все же..

я всегда тебя буду любить, мой хороший.

и застегивай куртку плотнее-мороз.