іноді настільки сильно щось хочеш забути, що дійсно це забуваєш,
навіть серпневими вечорами кутаєш в теплу ковдру своє наге тіло, ніби плекаєш самотність,
часто усвідомлення того, що любила, приходить, коли лишаєшся з чорним нафтовим небом в вікні наодинці,
і вже не пахне його гірко-пекучим парфумом твоя холодна і спорожніла, ніби пустеля, постіль.
вже немає на кого витрачати свою рафіновану ніжність, вводити її попід шкіру внутрішньовенно,
і котяться по щоках повільно сльози, ніби перламутрові кульки ртуті,
хоч ти знаєш не гірше за інших, що життя - це не голівудське кіно, його не переглянеш удруге,
як у води однієї й тієї ж річки вдруге не вступиш.
і ти змінюєш віршовані форми, ніби вечірні сукні, виверташ себе на папір, бо несказане тонною докорів на серце тисне.
і ти вчишся бути жінкою.
(а справжня жінка - окрім чоловіків - любить книги і гарну спідню білизну.)