Мы с тобой напьемся. Решено.

Я не хочу быть запасным вариантом, давай дальше как-то без меня.

Будем пить теплое шампанское на крыше вместе с комарами.

Ночь кончает от нас.

Это лето не принесет нам ничего, кроме того, что не сбылось. Мы убежим от прошлого только в том случае, если у нас не будет будущего.

Этим вечером я буду типичным романтиком. Пусть и без заученных стихов Маяковского, без бутылки ледяной водки, но зато с килограммом персиков и в выглаженной белоснежной рубашке.

В телефоне не хватает памяти. У меня тоже.

Ты расскажешь мне, как не скучаешь, я молча буду массажировать твои шершавые пятки. Потом я обманчиво-нежно возьму тебя за руку, резко дерну на себя (ты расплескаешь все шампанское, упадешь на колени), наклонюсь к тебе еще ближе, чтобы тебя тоже чуть одурманило этим моментом, и томно прошепчу в губы:

— Радость моя… Я так заебался.