Иногда я спрашиваю себя
- почему все мои самые близкие люди иногда оказываются такими мудаками? Почему, мать их, никто меня не любит так как я люблю их? почему вообще никто, кроме отца наверное, не любит меня по-настоящему, по-честному?

и потом я понимаю что не правы не они. не права я.

всё дело в том что они не становились такими. они всегда были и останутся такими мудаками какими показывают себя в те редкие случаи, когда начинаешь им доверять.

просто я не знаю их. просто я не знаю людей достаточно хорошо чтоб понять этого.

и каждый раз когда мои любимые люди предают меня это не они меняются, это не они плохи. это просто я их не знала. а они какие есть. такие и есть.

вот так.