С. - А. БОЛЬЕ. МОЙ ПОЧТИ ВЫДУМАННЫЙ СТИХ

Чарльзу Буковски

Буковски, я любила бы тебя сильнее, если бы

могла, скрестив ноги, сидеть на твоем

грязном ковре, сворачивая сигареты

и глядя, как падают обрезки твоих ногтей,

эти грязные луны в первой четверти,

когда ты обрезаешь их, сгорбившись на

краю кровати и рыгая.

Я бы стояла рядом с тобой, облокотившись

на ограду беговой дорожки, понося

молчаливых жокеев, зная, что мы проиграли

последний бакс, поставив на Джека Чанса,

и на пиво у нас ничего не осталось.

Буковски, я бы поддерживала тебя,

шагая вместе с тобой по грязным улицам

ночью, когда в барах уже не подают спиртное.

Мимо уличных девок и пожарных депо,

чьи сирены никогда не прекращают выть.

Я бы уложила тебя в кровать, чтобы твои демоны

могли рыдать

о тебе, о той пропащей девчонке,

о ее написанных большими буквами стихах

об АНГЕЛАХ И БОГЕ. Чтобы они утонули

в испачканном матраце.

И я тоже опустилась бы

на грязный, весь в пятнах, ковер, и бормотала бы

печально о том, что великая американская

поэзия умерла. Мы бы вместе смеялись,

курили одну сигарету и смотрели, как сине-серый

дым выскальзывет в окно.