Промозглая осень рассмеется в лицо; — с Вами мне, милый, больше не по дороге. Письма верну, с пальца сниму кольцо. Буду, как прежде, девочкой-недотрогой.
Завтрак. Работа. Ужин где-то к шести. Вроде бы, не смертельно. Даже не одиноко. Ты ведь успел как-то во мне прорасти, Бегло, случайно, в общем-то, ненароком.
Пятница. Вечер. Вновь молчит телефон. Холод. Ноябрь. Только дожди и слякоть. Я бегу от себя. Это — мой марафон. Сил не осталось ни смеяться, ни плакать.
Хмурится утро. Солнце встает. Крыльцо. Так и расходятся наши пути-дороги. Я — другой человек. Я — скрываю лицо. Но оббиваю прошлой любви пороги.