каждое утро я хочу просыпаться не в своей кровати и даже не под своим убаюкивающим одеялом, из под которого ты не можешь вылезти. хочется проснуться в какой-то совершенно новой, но в тоже время знакомой кровати, пахнущей мятой, травами, и пусть она будет со старыми пружинами. это, наоборот, хорошо. каждое утро это не может быть, так пусть будет хотя бы раз в месяц, полгода. главное - будет. чтобы проснуться и знать, что никуда не надо спешить и можно просто смотреть на тебя, видеть, как ты притворяешься спящим, и щекотать пятки, чтобы ты запищал, выдав себя. в такое утро мы даже сделаем зарядку под музыку вместе, хотя я прекрасно знаю, что это опять закончится повалением меня на кровать. этим утром раз в полгода мы будем пить чай, сидя на подоконнике, (ну ты, конечно же, кофе), и жевать бутерброды, ну это ты, конечно же, а я - мармелад развесной. любимый. во всей этой атмосфере будет что-то от бабушки Тамары, из детства. вся эта беззаботность, беспечность. мне, как прежде, будет плевать на комплексы, а ты не будешь меня журить, и я не буду ничего бояться. в такое утро мы не пойдем ни в какой институт. и это не будет воскресеньем, когда мы знаем, что надо делать уроки. и это не будет субботой, когда мы осознаем, что нельзя прогуливать уже третью пару подряд. это будет восьмым днем. такой день будет не только у нас, он будет у всех пар и ещё не встретившихся людей. но мы, конечно же, будем считать его нашим. просто каждое утро хочется не делать то, что ты делаешь. хочется перестать уже жить на автомате. и почувствовать наконец то, что рисуешь в мечтах.
надо подарить восьмой день