Когда догорают огни города, не холодно когда.Чувствуешь теплый ветер. Не веря в приметы, пишешь в заметках про чай крепкий, про сигареты, про то, как пролетает очередное лето, про то, как легко одета, сочиняешь что-то нелепо. Руками, пальцами, глазами, губами -все помнишь, стихами, все пишешь стихами. 2.32 не спится. Мыслям нет границы, голос садится, ночью ничего не снится. Мечтаешь забыться и перестать сердиться, но не получится. Сегодня не пятница, сегодня только вторник. И ты не помнишь какой день месяца, да это и не важно. Однажды.. ты поймешь однажды. Что ошибаться нельзя дважды. Каждый, да, именно каждый, где-то в надежде, что это не важно. А все же, по коже дрожью, ты составляешь план, как совершить ошибку, рисуя каждому фальшивую улыбку. И у тебя планы, романы, мелодрамы, куча забот, интриг. А так же позвонить маме и убедить что все нормально. И в одиночку, ты пытаешься поставить точку, а рядом ведь еще точки, сбивают с толку твои заморочки и ты не знаешь… Хотя на самом деле ты зачеркиваешь строчки и пишешь просто заново, думая что делаешь все правильно