Если бы мы жили в мире, где чудеса имеют место, происходят редко, но не так чтобы никогда, я давно уже бы растворилась в собственных снах, скакала бы из реальности в реальность, а на земле осталось бы единственное воспоминание обо мне: продавленный матрас моей кровати. И может не давно бы было, может тогда бы, когда меня ничего не держало бы уже, или держало, но в минуту слабости я бы не сочла себя ответственной. Может в 17, может в 50 лет. А может через неделю, сегодня ночью.