Вот живешь себе вроде бы неплохо, дни не бедны, есть семь пар туфлей хороших, денег немного и еда в холодильнике часто вкусная, редко полезная. Бывает, грустишь вечерами про себя, но утро на то и мудро, что смахивает ночные крошки со стола. Вокруг есть люди, они улыбаются тебе при встрече. Вы вроде даже друзья, а на деле чаще просто знакомые, с кем в какие-то периоды жизни бывала очень даже эмоционально.Весело. Они спрашивают: «Ну, как у тебя дела?» А ты, скрывая нарыв из переживаний, отвечаешь: «Да все отлично». Потом вы идете куда-нибудь посидеть, заказываю как по накатаннй салат «Цезарь» и капучино с карамелью. И говорите о том, о чем вообще говорить не хочется. О учебе, заботах, а еще обязательно о том, у кого проблемы, как и с каких пор. Последнее – важно. Это же адреналин, это же оптимизм в чистом виде.
Слушаешь о том, как ваш общая подруга тяжело переносит раставание с некогда любимым сожителем и думаешь, как хорошо, что у меня нет такого сожителя, и раставания соответственно. Ты рассказываешь о том, что у вашей общей подруги обнаружили какое-то воспаление матки, и она конечно жить будет, но бездетно, она уже одна, потому что «мужикам-козлам больные бабы не нужны». И ты думаешь, как хорошо у тебя – нет мужика-козла, и с маткой вроде не все так плохо.
Вы прощаетесь, ты спешишь домой, не зная почему. Садишься в такси, и водитель непременно попадается до чертиков болтливый. Он рассказывает о тяжести своего креста, о том, что ночью работать, как по полю минному ходить, и вдруг где-то на второй серии болтовни таксиста ты понимаешь, что дома тебя никто не ждет. Хотя уже доехали, да, здесь заверните, еще раз направо, от арки снова направо, остановите у второго подъезда.
Никто не ждет. Тебя никто там по-настоящему не ждет. Мысль капает в самый центр сознания, медленно пробивая дыру. Нет, дома, конечно, ждет кошка. Когда я зайду она будет занудно мяукать и тереться об ноги. А потом всеми возможными жестами потащит меня на кухню, что бы я накормила её. Конечно же меня всегда ждут в доме у родителей. Там довольно живо, не то что у меня. Полина будет дергать меня за руку, говоря"пойдем в мою комнату по играем". Папа молча будет смотреть телевизор, случайно проранив что-то вроде "У тебя всё хорошо?". Оля как всегда на кухне что-то готовит. Там конечно всегда рады, всегда ждут. Потому что это же семья, так задуманно, что в родительском доме тебе рады. Но от этого как-то не легче.
А тебе хочется другого ожидания, человеческого. Не отсовского. Не материнского.Чтобы войти в дом облитой дождем - и тебе тут же налили горячего чая с корицей в большую-пребольшую кружку.Чтобы сели напротив тебя и, не спрашивая «что стряслось-то?» или «почему такое кислое лицо?», сказали что-нибудь самое простое, но теплое: «Будем спагетти. Возражения не принимаются. Тебе с соевым соусом или болоньезе?» Ты безвольно киваешь головой, потому что на большее сил нет, а внутри разливается счастье. Такое свое счастье, не похоже на чье-то.Только твое.
Ты сама его создала, ты сама вложила в него необходимый смысл и извлекаешь из него то, что нужно только тебе. И каждый раз, прикасаясь к этому счастью, ты в сотый раз понимаешь, вот оно самое-пресамое главное в жизни. Тот самый смысл, наверное. И то, что было «до» - эти игры в успешность, в какую-то нелепую любовь(и вообще можно ли было это умопомешательство назвать любовью) в холодную, похуистичную даму-все это фигня на фоне обычных спагетти, приготовленных любимыми руками.