Что со мной? Вероятно, программный сбой:

мне безвыходно хочется быть с тобой,

шутить тебе шутки, крутить – неважно какое – кинцо,

и смотреть, смотреть без конца в лицо.

И не думать, что ты – далеко, ну, а я – в аду:

напеваю здесь морны, мадиньи, фаду,

заново обживаю лучшую творческую среду;

засыпаю под утро, в памяти тщательно перебрав

все наши встречи – не предполагается переправ;

любовь – это ключ без права на передачу,

купюра, с которой никто не находит сдачи,

и никак, никогда иначе.

С чем сравнить этот рой безмолвных истерик,

это тихое горе,

всю эту боль?

Ну, представь огромное море,

и я – берег,

и шумными волнами бьется в меня прибой:

мне хочется быть с тобой.

мне хочется быть с тобой.

мне хочется быть с тобой.

И ты ходишь с этим внутри, и веселый делаешь вид,

мол, когда-нибудь всё пройдет, когда-нибудь отболит;

и шутишь шутки другим, и крутишь другим кинцо –

и не знаешь, в чьё же смотреть лицо.