451 градус по фаренгейту.

Рэй Брэдбери

Человек в наше время — как бумажная салфетка: в неё сморкаются, комкают, выбрасывают, берут новую, сморкаются, комкают, бросают…

Дайте человеку прочитать несколько рифмованных строчек, и он возомнит себя владыкой вселенной.

Какое-то особое наслаждение видеть, как огонь пожирает вещи, как они чернеют и меняются. И больше всего ему хочется сделать сейчас то, чем он так часто забавлялся в детстве, - сунуть в огонь прутик с леденцом, пока книги, как голуби, шелестя крыльями-страницами, умирают на крыльце и на лужайке перед домом; они взлетают в огненном вихре, и чёрный от копоти ветер уносит их прочь.

Каждый должен что- то оставить после себя. Сына, или, книгу, или картину, выстроенный тобой дом, или хотя бы возведенную из кирпича стену, или сшитую тобою пару башмаков, или сад, посаженный твоими руками. Что-то, чего при жизни касались твои пальцы, в чем после смерти найдет прибежище душа твоя. Люди будут смотреть на взращенное тобою дерево или цветок, и в эту минуту ты будешь жив.

У нас есть все, чтобы быть счастливыми, но мы несчастны.

Знаете, в положении умирающего, есть свои преимущества. Когда нечего терять – не боишься риска.

Трудно сказать, в какой именно момент рождается дружба. Когда по капле наливаешь воду в сосуд, бывает какая-то одна, последняя, капля, от которой он вдруг переполняется, и влага переполняется через край; так и здесь, в ряде добрых поступков какой –то один вдруг переполняет сердце.