Листы моих тетрадей пропитаны запахом кофе и слова застряли где-то в районе солнечного сплетения под ребрами так, что не достать сразу до языка. Мне хочется верить, что когда-нибудь такой же кофе мы принесем на огромную веранду, завернем ноги в плед и будем смотреть на старый сад и небо над нашими головами, под которым мы когда-то встретились по счастливой случайности. Где-то там в саду затеряются качели, на которых играли наши дети, но теперь они выросли и приезжают к нам лишь на выходных. Мы будем счастливы, или это будем не мы.