А я ведь не художник. Не просите у меня нарисовать картины. Однако мне самому так хочется.
Кто-то положит передо мной лист А3 и скажет властным голос – Рисуй!- Ему будет все равно, что я не умею. Скажет, нет слов «не умею», есть «н а д о».
Мне ведь в голову придут столько разных образов, которые я захочу нарисовать. Только я ведь даже не могу правильно взять в руки, чертов, карандаш и с чего-то начать. Сказку в глазах моих все еще видно, но как на листке все показать?
Время пройдет данное мне на рисунок, обо мне вспомнят, попросят обратно листок; надеясь увидеть рисунок себя самого, а там не будет необычного ни чего. Лишь текст, наполненный строками моими мыслями, которые я называю – Криками поганой души – написанные темно-синей пастой.
Мой «рисунок» скомкают, в него плюнут и меня заодно отругают.
Вы ведь не понимаете я так рисую: мне проще выводить образы словами. В 100 раз проще, чем карандашом.
Вы ведь меня не понимаете? Я прав…
Вам нужен рисунок, а вместо этого я сотворил что-то свое из своих сословий. Вам не по нраву, а мне то что? За тем я преспокойно встану и на все ваши упреки, приказы усесться обратно пропущу мимо ушей, выйду из зала.
Слова не переписываю за просто так, мысли же будут другие…
Знаешь, я ни черта не умею рисовать/ сотворить на холсте картины. Я не художник, врятли поэт.
Я просто парень, мне всего лишь семнадцать лет.