Интересно, моих друзей не доебывал никогда этот театр одного актера?Все стесняюсь спросить.А я сегодня шла по нашему бродвею и думала, что если сейчас остановиться, лечь на тротуар и зареветь.Вот честно, так бы и сделала, если бы не прилипшая мысль: " А что если это есть лишь только маскерад?"Мне повезло в этой жизни носить шекспировские страсти в сердце, а по сути вариться в супе из мушиных трупиков и крысиных экскрементов. Ничего не происходит, уже как два года НИКОГО НЕ ЛЮБИЛА, мне не было по - настоящему страшно, мне не было по - настоящему тревожно. Это ли не разложение давно остывшего бездушного тела. Объяснит ли мне кто-нибудь как мог в этой Вселенной появиться человек с такой способностью к чувству, но самолично заперший все по цинковым гробам?