Я устал.
Морально. Просто выдохся. Чувствовать себя стариком в семнадцать - это перебор. Но всё именно так. В голове слишком много мыслей, путаных и рваных, словно ядовитый сорняк, проросший в моем мозгу. Я атеист, который не верит в Бога, не верит в людей и не верит в себя. Неудачник, который искал цель в жизни, единственное, что, как мне казалось, способно придать смысл моему существованию, и не нашёл. Я жалок. Меня тошнит от себя самого. От собственной слабости. И от того, что другие называют ленью, хотя для меня это всего лишь отсутствие смысла в обычных поступках обычных людей. Я завидую им. И я мог бы надеть маску с выжженной на изнанке гравировкой "Такой, как все", но что это изменит? Может быть, если бы в моей жизни был кто-то способный заполнить пустоту… Может быть, всё сложилось бы иначе… Но так ли это? Я не хочу искать оправданий собственной несостоятельности. Я привык смотреть правде в глаза. Она уже не пугает, я почти смирился.