Меняются места и виды за окном. Еще недавно меня встречал вид на Оксфорд стрит и запах свежих булочек смешанный с запахом сырых улиц, промокших под июльским дождем. А сейчас я вижу лишь небо. Мое окно выходит только на него. Ничего больше я не вижу. Или не считаю нужным замечать. Утром мой город лишен романтики, да и ночью его неистово опошляют сидящие на лавках беспробудные пьяницы, горланящие то, под что совсем не хочется засыпать, что совсем не хочется слышать. Пропащий город. Как и мы все.

Но что делать, когда безответно влюбляешься в совсем не родное тебе место, в людей, которых ты никогда не знал, в запахи и воспоминания, что они оставили? Но страдания не принесут пользы, а отчаянные крики по ночам, заглушающие все вокруг, никто не услышит. Остается только мечтать. О том, что ты обязательно вернешься. Ведь ты не оборачивался, уходя. И та брошенная монетка обязательно вернет тебя обратно.