— Я иногда тебе завидую! Белой завистью, честно! Ты художник! Ты одарен
свыше.
Ты можешь выражать свои эмоции не как все! Не банально! Ты другой! Твой
талант делает тебя иным, понимаешь?
А я… А я могу лишь мыслишь шаблонно. С помощью слов. Букв. Бумаги.
Это очень хреново! Ты оказываешься с кистью в руке напротив холста, и
ты счастлив! Ты в другом измерении! Ты в своём мире. Это потрясающе.
Я бы очень очень так хотела.
(Тут я её перебил и сказал, что, во-первых, она потрясающе пишет стихи.
Во-вторых, такой уникальной девушки я никогда не встречал, а в-третьих, она
шикарно разбирается в людях и это тоже талант, но она как будто меня не
слышала. Мне было важно донести до неё, чтобы она даже и думать не смела о том,
что она хуже меня! Что за бред??? Что она хуже хоть кого-то на этой планете! Что
я уже знал, что переспорить ЭТУ ДЕВУШКУ невозможно). Она продолжила:
- Искусство – это для меня как закрытая книга. Я ведь очень люблю
читать. Пожалуй, книги – это лучшее, что есть в мире…
Ты только не бросай это дело, ****! Слышишь? Не губи талант! Чтобы там
ни было!
Я ещё в Лувре на твои картины любоваться буду. Она рассмеялась.
- Ты ведь в каждую картину вкладываешь душу, я знаю. Кстати, ты, только,
не вздумай меня рисовать. Я прошу тебя! Я очень рассержусь! Я больше всего на
свете не хочу запечатлеться на холсте. Я этого опасаюсь.
(А я ведь рисовал её. Картины с её изображением в количестве 5 штук
лежали во втором, запертом на ключ ящике моего стола. Узнает – убьёт. Я
смутился ужасно. Я лгал ей? Или просто умолчал о правде? Господи, надо
обдумать. Если я решу, что это ложь – признаюсь! Обязательно! Я не смогу
иначе).
Я обожал слушать её. Она так интересно рассказывала. О любой вещи! Она
могла, умела слушать. Давала советы. Помогала. Но было одно НО. Она должна была
быть в настроении. А вот в нем она была редко. Все наши удачные разговоры я сохранял
в памяти, а потом дословно переписывал их в дневник. (Опять-таки это она
научила меня доверять свои мысли бумаге). Все неудачные камнем лежали у меня на
сердце.
Их было больше. Много больше.
Плевать. Лишь бы говорить с ней. Больше всего я любил говорить с ней… О
ней.
Я хотел узнавать её. Каждую минуту. Знать о каждом дне, прожитой ею. О
каждой прочитанной книге. О каждой любимой песне. Всё знать. Учить её. Изучать.
Все взгляды. Нервное переплетение пальцев.
Я скучал по ней страшно! Я часами придумывал предлоги для звонка,
сообщения.
Я умирал от желания коснуться её. Да только не любит он касаний…
Мы болтали с ней, сидя в кафе. Неподалеку от её дома.
Я в основном просто ею любовался. Она постоянно бросала взгляды в окно.
Вертела в руках телефон и болтала о живописи, искусстве, музыке, кино,
литературе. Рембрандт, Мураками, Есенин. Она могла поддержать любую тему.
Политика? Легко! Религия? С удовольствием! Поэзия? Ради Бога!
Я знал, что ещё максимум полчаса и она убежит от меня. И до следующей
встречи ждать и мучиться ещё долго… И поэтому просто слушал, слушал, слушал…
Убежит к этому… Которому надо сдох..
Ай, ладно.
А кто сказал, что любовь всегда должна быть взаимной? Своего счастья
надо добиваться, господа.
И я добьюсь.
И никак иначе.
***