а его руки, руки сильные, венные люблю, когда меня обнимают
тогда уши боятся слышать, а пальцы - ухватить
как слова во рту комом с языком мешаются, он мне ладонями закрывает
глаза;
ручаюсь за все, ставлю на все, циклонами и анти- меня не берут ни снега, ни дожди
у него, у него сердце отсчитывает шестнадцатые январи
а любовь на вкус та же, что в детстве
у меня - ничего, когда он молчит
и "больше нечего", в том же контексте

у меня "безымянный", блокнот после этого
и я себе - такова она, се ля ви,
л. никогда вовремя, всегда ветренно
каждый раз, как будто никогда не любил.
а у него всегда жарко, он смеется и спит на моем плече
а к нему через весь город и "если хочешь - не уходи "
я бы ему все сказала, клянусь, если б потом
на меня не глядели сотни врачей.
ну что ты, что ты молчишь?

эта л, любовь то есть, но как ж надоело ее так называть
все что в моих силах сказать: нас не обходит
совсем ни к чему нам обоим
л пришла, она никогда не уходит
она уже не уходит.