Christiane F . -W ir K inder v om B ahnhof Z oo -
или
М ы Д ети с о С танции "З оо ".
"Я - Кристина. Мне 14 лет. Большинство моих друзей наркоманы. Первый раз я попробовала наркотики, чтобы понять, зачем их принимает мой парень… С тех пор прошло несколько месяцев."
"Я устала каждый день искать дозу. Я и мой парень пробовали завязать… Трое моих знакомых уже умерли. Неужели я следующая?"
"Мы могли бы завязать уже сегодня, но мы уже купили дозу."
" Пол весь был уставлен пепельницами и чашками, до половины забитыми пеплом, табаком, сигаретной бумагой и кофейной гущей. А, — всем было наплевать! "
" Ковер смердел невероятно, и я поняла, откуда эта вонь, когда Аксель вмазался. Он вытащил иглу из вены, набрал в полный остатками крови шприц воды и выпустил розовый бульон прямо на ковер! И так он чистил свой шприц всегда! Это и было причиной сладко гнилостный атмосферы в квартире — кровь и рыбный соус… "
" Посреди этого вонючего хаоса возвышалась сияющая своей белизной кровать. Я сразу же взобралась на неё и поджала ноги. Вдавила лицо в подушку — запахло «Ариелем». Я думаю, никогда в жизни я не лежала на такой чистой постели…"
"Я была по настоящему счастлива… Именно тогда, именно там, именно с ними… Я ведь редко когда была счастлива в своей жизни. С ними я была в безопасности и у них чувствовала себя, как дома. Днем на Зоо, по выходным — в вонючем наркоманском притоне…"
—А мама знает, куда ты ходишь?
-Конечно же, она ведь не дура.
Мы хрупкие такие, как дым сигаретный.
В толпе каждый из нас такой незаметный.
Нам хорошо, только когда мы вместе,
И по карманам в фольге марок1 на 200.
Мы дети этого страшного мира
Продаем свою жизнь на задворках Берлина.
Здесь СПИДом болен почти каждый мальчик,
А каждая девочка по номерам знает тачки.
Родители делают вид, что не замечают,
Как ночами ломает, душу - тело ломает.
И Богом зовется нежно тот, кто продаст –
«Спасибо, сегодня умрет не один из нас!».
А кто-то ведь все еще ходит в школу,
В кино ходит с народом веселым.
Мы же на каждую свою марку,
Которая даст нам надежду на завтра.
Мы плачемся друг другу ночами в жилетку,
Что судьба стреляет так убийственно метко,
Что ничего от счастья уже не помогает –
В каждом из нас оно тихонько умирает.
Мы, как грязные дети вокзала,
От жизни прошлой осталось так мало.