Порой, мы очень часто наталкиваемся спиной на ножи от «друзей».
Выбираем тех, кто со временем предаст. Кто, даже в твой день рождения, вырвет листок из календаря и пойдёт, с чистой совестью, без капли сомнения, развлекаться с другими.
О тебе забудет. Возможно, он закроет глаза на это. А потом поймёт, что не один он так поступил.
Что я должна чувствовать? Это даже смешно спрашивать.
Они ведь даже не догадываются, что ни один из их ножей не дошёл до сердца.
Что же они за несколько лет меня так и не прочли, как книгу? Хотя бы половину меня?
Тогда бы они знали, что плоть окаменела, как мрамор, от прочих разочарований и горестей. Человек уже устал натыкаться на колючие проволки от близких. И окаменевает: руки становятся холодным, как лёд. И очень сложно прочесть то, что написано на лице.
А сердце просто становиться неуязвимым. И уже живёт ради самого человека.
Ради самого себя…