Почему мы всегда выбираем из тех, кто в остатке?
Мы рисуем годами портреты в уставшем сознанье
И вибрируем нервно в схватившем за горло припадке,
Не желая прощаться с заполнившим тело желаньем.
И мелькая, как точки на белом листе в беспорядке,
Выгрызаем друг друга из жизней своих - не из сердца.
А на лицах, печалью обугленных, ставим заплатки,
Согреваясь в ладонях случайных объятий умельца.
Каждый новый сценарий мы листаем до безумия жадно,
Вырывая из текста слова, оставляем пробелы.
Почему мы всегда выбираем из тех, кто в остатке?
А быть может и нас выбирают в числе самых первых.