С каждым днем тяжелее держать паруса,
Направлять их по ветру, в немой горизонт,
Проклинать разозлившиеся небеса
И досадно вздыхать, что волной смыло зонт.
Буря, буря довольно мурлычет под нос,
Прижимая раскатами грома к воде,
И взрывается криками как цепной пес,
Мечтающий пятую ночь о еде.
Тьма вокруг, горизонта не видно давно,
Только соль и вода, что стекает навзрыд.
Может, есть те, кому это счастье дано.
Может, есть те, кому это все не болит.

И свернуть бы канат, отпустить паруса,
Бросить эту борьбу, плыть соленой водой..
Только вдруг посветлеют на миг небеса
И подарят недолгий, блаженный покой.