Она была мозаикой из тысячи кусков и они кувыркались у него в голове, точно в сушилке прачечной. Болезнь Альцгеймера, от неё тоже не спрячешься. Сахар, с каждой ложкой всё меньше кажется сладким, чай, разговоры, хватит об этой радости. Мама, ну почему ты меня отговаривала, тут совсем другие правила, жизнь другая. А люди, люди-нули и в правду, а раньше я думал, что не все врут.
- А было ли когда-нибудь это "глаза, в глаза? "
- Да!
И видимо это не важно, тут на улицах растёт виноград, представляешь! Здесь у каждого дома коты и все тут друг другу рады, мама, здесь есть улицы от которых ещё с зимы пахнет "Нами" и не это ли самое главное?
Я перестану курить, обещаю, займусь изучением биологии и уеду в Канаду, мне хватит копейки в день на "позавтракать" или выпить, не имеет разницы, столько тебе рассказать хотел, столько стихами не выблюю. Тут нет светофоров, вернее на цвета никто не реагирует, как и на искренность, любовь ждёт свою искру, мама, почему меня всегда не те замечают? Почему солнце не греет, а плавит? И как мне присниться тебе, чтоб ты знала.
Она была неологизмом в моей жизни из пластилина, словно ребёнок сделал пакость и плачет в углу от досады. Словно отец разлюбил мать и семья распалась, словно на Юг поезда отправляются раз в год, но два раза в сутки домой.
Станции, улыбка давно не естественная, ты мой пик, моя квинтэссенция. И почему все любят грусть на ночных пляжах, никого кроме мыслей не замечая, а море. . Морю же похуй, кто, кого, где, оно просто покормит солёной водой и отпустит обратно, песок-соль и вспомнишь все свои раны забитые, жжёт, вот видишь, значит ты тоже живой, не убитый.
Мама, тут я много пишу про Египет, пусть её так зовут, извините. Имена можно вычеркнуть памятью или вырезать бензопилой из головы или просто отправить письмо и заснуть, а на утро вспомнить, что не вернуть.
Она была для меня мама, музой. Нет, не из Евросоюза, а просто в шарфе при простуде и с глазами, что режут до в ушах шума. Она так любила дожди и когда-то меня, до безумия. Мама, как я всё проебал. Ты бы знала.
Она была мозаикой из тысячи кусков и они кувыркались у него в голове, точно в сушилке прачечной. Я пишу это всё о тебе, ты же знаешь.
