***

Строчки, точки, ночами, утрами, я не перестаю делать ошибки, расставлять знаки препинания, препиная себя, тебя, апатию.

Проснёшься с утра, в обед, на часах 16-04, странно, этот долбанный будильник всё ещё по Уфимскому времени, даже телефоны…на час отстают от жизни, надпись на стене, твоя половина, она уже не выглядит так привлекательно, у тебя другие половины, на других кроватях, это подсознательно, на какой то ноте, на причине, на полном отрешении, я не вижу тебя, не хожу по пятам, испытывая своё злотерпение, называю себя слабаком.по стене бью кулаком, кровь уже не льётся, она загустела, злобой желчью, смело.

"Сама собой в душе родится Совесть;
А Чувство с Мыслью порождают Грех
Путем противусовестных утех.
Я говорю: их надо за ворота,
Пинком, в болота"

Приходит вечер, ложась на плечи не твои, тяжестью неразделённой любви (нет не моей), эта любовь безсловесна, честна, обманчива, дерзновенна, не так откровенна как твоя нелюбовь, но на мгновение можно представить, что она Настоящая.

Как в слове Коньяк.

Хотя Коньяк-это боль, но думаю ты его ещё не испивала, хотя.кто знает, как далеко ты продвинулась в жизни, это твоя жизнь, я посторонний, мне то терять нечего.

Ты даже утром просыпаясь с ней, думаешь о другом доме, там где всё по-другому, её нельзя целовать, она не поймёт этого, ты можешь ей письма писать о любви на 34 языках, можешь сделать красивую рамку для этого слова, можешь вписать туда имя, одно, другое, третье, ты слишком изменчива, сама перестала верить в любовь, только в страсть, а лето убегает сквозь пальцы и кажется надо уже прощаться, уже на всегда, но вот беда, ты тогда остаёшься одна, ты и кошка и что-то в аквариуме.

а ещё…хорошо что ты это не читаешь, так будет справедливо.