Как хороши вечера. В восемь часов темно, ты сидишь на балконе последнего этажа. В ширь 40 см. Ты просовываешь ручку между прутьев и шкрябаешь балкон ногтями. Под твоей попой этот ночной город, и море, ты его чувствуешь носом. Ты боишься моргать, дабы не пропустить ничего, ведь ты видишь сон наяву. Именно так ты взлетаешь и чувствуешь сосущую пустоту под ложечкой. Именно так ты сейчас сидишь и дрожишь, потому что под тобой спящий огнями город.