Иногда мне просто хочется разбиться об стенку. Просто потому что мои родные, они такие… непостоянные. Ну, не то, чтобы они меня совсем не поддерживали во всех моих "начинаниях", которые представляют из себя только зарубежных актеров, актрис, писателей… Вот особенно писателей. Сказала я тут маме в присутствии папы, что Рей Бредбери умер. Ой, что потом было. Я совершенно не ожидала такого от своего отца.
Дальше прилетело мне "счастливое": "Да кто такой этот Рей Бредбери??! Да что он вообще сделал этот старикашка! А у тебя какая-то вечная мания на этих зарубежных актеров! Да ты с ними достала уже! Да они никто! Почему ты не можешь увлекаться нашими звездами! У нас столько всяких хороших людей!" Все это сопровождалось благим матом и выглядело совершенно не так миленько, как написано здесь. Я сидела уже с красным лицом, конкретно не понимая, за какие такие заслуги перед Родиной мне так прилетело с жаркого юга. Я, значит, давай аргументы положительные кидать, а мне все равно в ответ летит: "Возьми хотя бы Дарью Донцову! Она попала в книгу рекордов Гиннеса за свои детективы! "
Ну, вы представляете, да, как и куда меня понесло? У моего папы часто такие странные сравнения выходят: бард vs шансон, который "наделен смыслом, в отличие от твоих бардовских песенок", русские фильмы vs америкарнские. Нет, я, конечно, не берусь за основы нашего советского кино, там-то стоящее есть, но то, что выдает нам наш кинопрокат сейчас, это, уж простите, Люцифер даже милость и няшность. Но вот чтобы Бредбери и Донцову? Нет, ну, извините, товарищи. У меня зашкаливает нервометр, я так спокойно на это смотреть не могу.
После всех прерий встала, демонстративно ушла, неделю никаких разговоров с отцом.

Зашибись. Все ОК.