Сегодня, и в частности сейчас, у меня все спокойно, не побоюсь даже сказать, хорошо. Наверное поэтому как то не тянет написать что-нибудь.

Вопрос столетия, почему тянет писать, когда тебе либо очень сильно хуёво, либо очень сильно ахуено? Полвечера я мучалась, и пальцы мои зудели в жажде написать хоть жалкую каплю строчки, но как-то в пустую. Но вот я пишу это предложение и осознаю, что я уже пишу. Пишу и даже не замечаю вокруг ничего. Даже того, что вроде бы уже час ночи, а на улице светло будто ещё часов 8-9 вечера.

Петербужцам не привыкать, ведь лето, белые ночи, правда они не такие уж и белые. Оно красиво конечно, но с ориентиром времени у многих возникают проблемы. В частности у меня. Вчера, засидевшись за ноутом до половины 4ого утра, я даже не подозревала, что уже наступает утро, пока не услышала голоса птиц за окном. Такие живые, разные. Даже не хотелось ложиться, и уложила меня только мысль о предстаоящих планах на день. Сейчас я уже лежу в кровати и хочу поскорее заснуть, чтобы через 3 часа не задаваться вопросом, стоит ли мне ложиться спать или встретить рассвет через окно, выходящее на выблядский двор. Тут уж конечно лучше лечь спать, ибо двор у меня реально какой-то отвратительный.

На самом деле суть слов и предложений, написанных выше, я потеряла ещё в начале написания. А откровенно говоря, в них изначально не было смысла. Ведь главное, что я что-то написала, и плевать что это что-то ничего не значит.