Я купила милейший блокнот для набросков, но нарисовалось почему-то такое дерьмо, что лучшеб вообще его в руки не брала. Хочу уехать наконец-то в К.

И я скучаю по своему фотоаппарату. Когда мне в руки попал фотик брата Д, я поняла, что хочется просто в свое удовольствие поснимать.

Это, пожалуй, единственное, что мне сейчас хочется. А больше и ничего. Не рисуется и Бальзак печально застрял на 176 странице. После 150 страниц во вторник, сегодня я почитала минут 15 и сдохла. Слова пробегают мимо сознания, не завтревая в нем. Что ж. Это не вина Бальзака, это моя вина.

А, если отринуть все глупости, то суть моих печалей, - я опять влюблена. Надо перестать делать вид, что я не могу определиться в кого и самой себе честно признаться.

Мне станет легче, но не лучше.