Мы все-таки странные, все-таки глупые,
Мы платим за счастье душевными муками:
Браслетами, кольцами, алыми бусами.
Весну измеряем словами и пульсами.
Не знаем имен ни ушедших, ни будущих.
Не помним любивших, не чувствуем любящих.
Прощать забываем, просив о прощении,
И копим грехи до святого крещения.
Нам стоит бы знать, что судьба - это линия,
Немного тугая, слегка инфантильная.
Легко разрывается, долго сшивается.
Кого-то теряют, а кто-то теряется.
Судьба не подруга, не фея, не спутница,
Мы сами ее превращаем в распутницу.
Мы травим ее, поджигаем и мучаем,
Надеясь, что станет она самой лучшею.