Притаилась душа в углу,
Запылилась немой тоской,
На немытом лежит полу
С запрокинутой головой.

И пустые глядят глаза,
И губами шевелит рот,
И проделала путь слеза
Подбородок-плечо-живот.

Не ее грозою смутить,
А кого-то, кто сердцем жив.
А убитую вновь прибить —
Это сказок далекий миф.

Неживая дрожит рука,
А другая — вцепилась в нож…

Накопилась в углу тоска —
За полгода не разгребешь.

Ир Моррисон