Я не смогла выбрать две:
Мне всю жизнь казалось, будто я хочу сделаться другим человеком. Меня все время тянуло в новые места, хотелось ухватиться за новую жизнь, изменить себя. Сколько их было, таких попыток. В каком-то смысле я рос над собой, менял личность. Став другим, надеялся избавиться от себя прежнего, от всего, что во мне было. Всерьез верил, что смогу этого добиться. Надо только постараться. Но из этого ничего не вышло. Я так самим собой и остался, что бы ни делал. Чего во мне не хватало — и сейчас не хватает. Ничего не прибавилось. Вокруг все может меняться, людские голоса могут звучать по-другому, а я все такой же недоделанный. Все тот же роковой недостаток разжигает во мне голод, мучит жаждой. И их не утолить, не насытить. Потому что в некотором смысле этот недостаток — я сам. Вот, что я понял.
Я вот думал о том, почему я всегда всё порчу, и вот лучший способ оъяснить:
Вот так всё начиналось - всё было хорошо. Затем что-то пошло не так; затем кто-то ещё сбежал. Сила, удерживающая нас вместе, пропала. Мы блуждаем в пустоте.
Всё довольно легко, когда у тебя ничего нет, потому что у тебя ничего не смогут отнять. Но я больше не хочу этого "ничего".
Сегодня я проснулся, и увидел что у меня избитые кулаки. Сначала не понял что такое, а потом вспомнил что ты не моя, и ударил стену снова.