Именно в такие моменты нужен мужчина.
К которому можно заехать после всего этого ужаса. Который обнимет, и закутает в одеяло.
Которому все можно рассказать и уткнуться носом в шею.

Который рассмешит, помолчит, пожалеет.

Об этих людях, столпившихся в одной комнате можно писать роман. Они рыдают, они кривят губы, смеются. Они сплетничают, вспоминают, набрасываются на еду, заливаются водкой, ходят неприкаянные из угла в угол. Они кричат друг на друга на балконе, курят на лестничной, справляются о женах, о детях. Рассказывают, потому что некому больше рассказать, строят планы, хватают за рукав рубашки, хвастаются, щурятся, сжимают голову руками и сходят с ума.