Ты сгораешь от пряного чувства.

В каждом вдохе читается боль.

Быть одной — это тоже искусство,

Но не слишком почетная роль.

Скольких рук ты уже обжигалась?

Скольким верила, скольких ждала?

И ни с чем за душой оставалась,

Но любить прекратить не могла.

Все не с теми ты, видно, сближалась,

Все не тем посвящала себя.

И забвение мукой казалось,

И душила тоска, как петля.

Линчевало осипшее горло

Послевкусие прошлых потерь.

Там обиды превысили норму,

Поселив на душе метель.