самолёты завидуют птицам, как завидуют первым скрипкам и примам балета. самолтёты не могут летать так. им остаётся смотреть. знаешь, я понимаю их. для самолётов ведь небо - лишь просторная клетка, где встреча, любое касание - уже означает смерть.
самолёты завидуют птицам. я говорю знакомым, а мне не верят, говорят, что, мол, ей не придумается в её-то вечной весне. а самолёты спят, и им снится, что корпус покрыли перья. и тогда их крылья чуть шевелятся во сне.
