Он.

Боже, как же его понять!
Он то лёд холодный и грубый.
То он тает в моих руках,
И такой до предела безумный.

То улыбка, искрящие фразы,
От которых бардак в голове.
То ломает прекрасное разом,
В тишине будто сам по себе.

То оставит звонки без ответа
Я часами дышать не могу.
И ножами-лучами рассвета
Я рисую на стенах «судьбу».

То он дарит привет по весне
Зарифмованный утренний бред.
Пять шагов на двоих по луне
К его сердцу обратный билет…