"
Однажды, когда многое из нашей памяти сотрётся, когда будем продолжать жить по заведённому нами порядку, - вот тогда будет вечер, обязательно с закатом, в который ты вспомнишь всё. Нет, не что чтобы абсолютно всё – человеческий мозг, насколько совершенен бы он не был, всё запомнить не может. Но ты вспомнишь все те моменты, – хорошие и не очень – которые будут струной резать тебе сердце. И не важно, в Кишинёве ты, Москве, Софии или Вашингтоне – струна найдёт тебя.
И пусть вокруг жужжат о том, что думая о прошлом ты упускаешь будущее – пусть! Всё равно ты знаешь, что они, эти частицы твоей жизни, эти ошибки и разочарования, эти восклицания радости и бешеный стук сердца никогда не оставят тебя.
Жаль, но кроме как вспоминать и будоражить сердце, ты ничего не сможешь сделать. Потому что когда-то ошибся, когда-то что-то не так сказал, когда-то был излишне эмоционален, потому что когда-то сорвался, потому что ты человек… И горечь твоих воспоминаний будет зависеть лишь от масштаба содеянного – разбил ли ты мамину вазу, или сердце своей подруги.
И вот, ты мысленно возвращаешься, говоришь: «прости» тогда, когда сказал: «Да пошла ты», обнимаешь тогда, когда в прошлом отвернулся и ушёл. Вот ты пытаешься склеить вазу, но она такая же, как и разбитое сердце – воображаемая, ненастоящая, бутафория…
Отворачиваешься. Уводишь взгляд от этого заката. Отвлекаешься на друзей, хобби, учёбу, работу, прогулки… Словом, пытаешься хоть как-то облегчить эти воспоминания. Но где-то там, в глубине, сидит маленький червь, который обязательно даёт о себе знать в самые, казалось бы, счастливые моменты. Вот, ты смеёшься с друзьями, или занят работой, либо увлечён своим хобби, и тут раз! – что-то укололо, укусило. Что такое? Струна…
Время тебя лечит. Ну конечно. Под действием времени струна становится только острее: ты понимаешь, как много упустил, понимаешь, что всё дальше и дальше возможность всё исправить.
Ложишься спать. Но ты даже не представляешь, что тебя ждёт при пробуждении. Твой мозг, этот, казалось бы, враг любых чувств и эмоций, предаёт тебя. Он заодно с твоими воспоминаниями, он играет против тебя. Ты просыпаешься в тревоге, почти в слезах, чётко не понимая из-за чего это. Посидишь на кровати, посмотришь в окно, и вдруг почувствуешь – режет. Струна режет…
Выходишь на улицу. «Свежий воздух и солнце должны прояснить рассудок» - думаешь ты. Но тут ты видишь их. Эти назойливые противные парочки, эти приторные комки счастья, эти глаза… Господи, как у людей могут быть такие глаза, когда они смотрят друг на друга? Почему они меняются, когда любят?
Не успеешь подумать и – хоп! Струна…
Отворачиваешься, хочешь присесть где-нибудь, ищешь скамейку, но кругом натыкаешься взглядом на них, на счастливых людей, которые живут не воспоминаниями, а настоящим, которые либо не допускали ошибок, либо забыли о них. А ты вот забыть не можешь…
Ты так хочешь измениться, так страстно желаешь избавиться от этих воспоминаний, чтобы жить спокойно, как все. Но ты даже не представляешь, что ровным счётом ничего не сможешь сделать, и струна будет продолжать резать, резать, резать…
Но ты никому не скажешь. Не потому что личное, не потому что близкое и родное, нет. Ты не скажешь, просто потому что не будешь знать, как сказать, не будешь знать, поймут ли.
Со временем сживёшься со струной, и её сожитие с тобой тебе даже покажется приятным. Знаешь, наверное, прекрасно в старости будет почувствовать в один из зимних вечеров укол воспоминания. Несколько приятно будет почувствовать, что ты тоже мог быть счастливым, пусть и не стал, но мог. И посмотревшись в зеркало, ты подумаешь о том, что когда-то очень давно ошибся, и с тех пор струна не покидает тебя.
И вот, когда будешь умирать, струна также будет резать, резать, резать… Она будет проносить перед тобой картины твоей глупой молодости, тех времён, когда ты ещё не чувствовал уколов воспоминаний. Умирая ты скажешь, что когда-то тоже любил, но никому до этого не будет дела…"
(с) в восторге