Солнце упало за ровную линию горизонта где-то за стеклом обычной панельной многоэтажки. Ночь снова вступила в свои владения.
Знаешь, а мне бы дожить до утра, выдержать пресс, свалившихся на мою душу внезапных чувств. Почему-то, они имеют свойство появляться именно после заката, словно стайка вампиров, терзающих меня, высасывающих жизнь. Каждую ночь я умираю, а под утро пытаюсь воскреснуть, но нет, черт возьми, не выходит.
Твои глаза так и стоят передо мной, знаешь, как миражи. А мне бы до утра утонуть. Утонуть где-то на их донышке. Захлебнуться тобой, твоим запахом. Захлебнуться твоим голосом. В твоем взгляде спрятаться так просто.
Но вокруг только холодные стены, обшитые какими-то дурацкими обоями в цветочек. Они впитали в себя твой смех, впитали так глубоко, что он разносится в пустоте эхом. До мурашек. До соленой влаги где-то в уголке глаз, там, где тонкими бороздками пролегает "гусиная лапка".
А мне бы до утра разучиться плакать. Океаны слез, наверное. Блядь, хотя бы в них надо учиться плавать. Не выходит. А по радио мелодия. Мелодия в голове, уши закладывает, так закладывает, что только твой голос. Умереть бы.
Нет, тебе не понравится эта идея. А мне бы до утра не написать тебе смс, не позвонить, не сорваться с места и не поехать к тебе. А у тебя он, не иначе. Там тепло, совсем не так, не как здесь, где светло только от экрана мобильного. Наверное, слишком светло.
А мне бы до утра попросить прощения, хотя бы у самого себя, а потом уже у тебя, мысленно тихо: "Прости меня, пожалуйста, прости, так хочу к тебе обратно, хочу обратно нашу зиму." Та, которая всего три часа до конца февраля, где-то в снежинках, далеко отсюда. Там, где я когда-то был, вроде бы, счастлив.
На щеках плавится аромат густого кофе. А мне бы до утра не сойти с ума. Все равно шепчу себе что-то под нос, сжимая мобильный. Я помню все твои дожди, я помню, как ты прятался у меня под боком. Так мимолетно, тихо, с запахом надежды и веры. Так мог пахнуть только ты. Только, когда идет дождь.
И все равно пальцы по клавишам, все равно в свете экрана дрожат губы. И голос тоже будет дрожать, я знаю, так было, наверное, раз сто. И скоро встанет солнце. Зальет лучами кухню. Осталось так немного. А мне бы до утра…

- Привет. Как дела?

Твой голос словно гильотина - так тихо, резко, быстро, точно. Я разбудил, я знаю, а ты ответил, все равно всегда отвечаешь. А мне бы до утра с тобой наговориться. Пока он не проснется. Психея, не иначе.

- Да вроде нормально. Ты как?

А мне бы до утра научиться врать. Всему миру врать так просто, а самому себе не получается. Почему я не такой доверчивый? Совсем циничный. И за что ты меня любил?

- Хочешь, приеду?

Хочу, очень сильно хочу.
Надо научиться врать. Обязательно надо научиться врать. Жизненно необходимо. Себе, всем, миру, маме, которая волнуется. Может быть, докторам из психушки, в которую я обязательно попаду.

- Не стоит.

Ну, получилось?!
Гудки… Сглатываю.
Конец?
Осталась всего пара часов. Так немного. Надо допить безвкусный кофе. Куда-то идти, туда, где люди, люди, люди. До заката. А потом снова сначала. По кругу.
Звонок в дверь.
Кого там принесло в такую рань?
Еще даже не утро, я еще умираю, еще рано. Нельзя тревожить покойников. До рассвета.
Придется открыть, наверное. Я ведь обещал научиться врать. Это тот самый шанс.
Правда?

- Я все-таки приехал.

Дверь открыть чуть шире, хоть колени и дрожат. Отойти, пропуская в квартиру.
А мне бы до утра, пожалуйста, только до рассвета…

Автор Lux ←