Родина

Мне о нем лучше не вспоминать, потому что зря думают, что тоска - это грусть. Нет, все совсем не так, тоска - это боль. Дрожь пробирает, при виде всех этих картин, сохраненных отнюдь не на цифровых носителях, но и в памяти. Крепко-накрепко они там засели, не отпускают меня ни за что, как не упрашивай. И эта тоска, съедающая изнутри, больная тоска, эта щенячья преданность ему и кошачья тяга к родному месту. И я как будто проглотила магнит, а он как будто мое железо. Хоть на стенку лезь, хоть грызи локти, хоть языком до носа тянись - все равно не достать - далеко. Ровно 4684 километра. Ровно 4684 абсолютно нелепых километра. Ведь не больше, не меньше.
Я бы отдала все, взамен лишь на то, чтобы быть сейчас там. Сейчас и всегда. Все бы отдала за возможность ходить по этим родным уютным улицам, дышать холодным северным воздухом, смотреть на всех этих потрясающих людей: на толпы с чемоданами, на бабушек в красных шубах, на парней с прическами лучше моей, на экстравагантных дамочек в странных шапках. Я бы продала душу дьяволу, клянусь. И пусть кто-то скажет, что я продешевила, но нет, не понять им. Я-то знаю, чего оно стоит.
Я раньше не знала, что это такое - влюбляться в города.
Жди меня, пожалуйста, только жди.