второй день засыпаю с мыслью о том, что у меня отсутствует ощущение дома, защищенности. мне кажется, что я в каком-то отеле, где угодно, но только не дома. нет того прекрасного ощущения, когда помещение безупречно обжито, обставленно по вкусу хозяина (т.е. моему вкусу), когда ничего не тревожит, когда приятно покопаться на полках или просто посидеть в теплом кресле, когда на пальцах ощущается уют.
из квартиры пропал дух меня. здесь все чужое: мертвые цветы на окне в вазах, книги, которые я давно не читаю, обои, которые охота сжечь, ненужный хлам. нет больше того прекрасного запаха блинов, чистого пола и пыли на антрисолях, жженых спичек, сашиных или юлиных сигарет. нет тихих скрипов по ночам, шорохов за стеной, пьяных криков соседа.
все умерло.
может быть стоит сменить берлогу.